сука, сами затипили в Еси - сами, блядь, и хавайте теперь!!! (Страница 4 из 5)

q пишет:

купава, дорогая, но какое отношение ЭТО имеет к стихам?

Цин, я не ценитель, я уже сказала. %)) Для меня стихи - это всё, что написано в четыре строчки, которые каким-то образом между собой рифмуются, и обладает неким ритмом. Поэтому то, что я описала - это паршивые, но стихи. В моём понимании. И даже хорошая поэзия, на мой взгляд, не вполне оправдывает своё существование, ибо всё, что ты хочешь сказать, ты можешь сказать в прозе, и совершенно не обязательно для выражения своих мыслей втискивать их в рамки рифм и ритма. Ещё мне очень не нравится то, что стихи зачастую слишком образны для того, чтобы их понять с первого прочтения. Мне, чтоб понять, почему манагер написал "чувств квинтет", пришлось вспомнить, что чувств на самом деле пять. Поэтому единственное, что я из поэзии приемлю - это Пушкин. Просто, ёмко, о жизни, а не о каких-то возвышенных материях.

Так красиво и нежно вокруг, а если вдруг спросят,
почему ты один до сих пор – отвечай: не везет.
С головой ухожу в многократно воспетую осень:
аритмия дождей доведет до инфаркта, и все.

Флаг над городом взвился, на дно опустилась бадья, -
это взяли рейхстаг, это странник добрел до колодца.
Я вскрываю уже третью пачку, - видимо, я,
если верить Минздраву, сильней табуна иноходцев.

Этот ложноклассический город не давит на плечи
мне уже три недели. Можно курить и бродить
в доживающих парках, где видно, что Время не лечит,
но с большой неохотой дает нам спасенье в кредит

и становятся побоку детство, качели, ограды,
дневники и прогулы, компании в гаражах,
озверевшие гады в ехидных спортивных нарядах
и немыслимый кайф от прижатого к почкам ножа.

Я пускаю в расход свою память глотком Ягуара,
наполняю штакет яломанкой, сажусь на скамью…
Многократно воспетая осень, проступок и кара, -
не работай страдальцем. It’s so hard for you…

любишь джаз?

manager пишет:

Так красиво и нежно вокруг, а если вдруг спросят,
почему ты один до сих пор – отвечай: не везет.
С головой ухожу в многократно воспетую осень:
аритмия дождей доведет до инфаркта, и все.

Флаг над городом взвился, на дно опустилась бадья, -
это взяли рейхстаг, это странник добрел до колодца.
Я вскрываю уже третью пачку, - видимо, я,
если верить Минздраву, сильней табуна иноходцев.

Этот ложноклассический город не давит на плечи
мне уже три недели. Можно курить и бродить
в доживающих парках, где видно, что Время не лечит,
но с большой неохотой дает нам спасенье в кредит

и становятся побоку детство, качели, ограды,
дневники и прогулы, компании в гаражах,
озверевшие гады в ехидных спортивных нарядах
и немыслимый кайф от прижатого к почкам ножа.

Я пускаю в расход свою память глотком Ягуара,
наполняю штакет яломанкой, сажусь на скамью…
Многократно воспетая осень, проступок и кара, -
не работай страдальцем. It’s so hard for you…

Старый, не ты ли Муммию Троллю стихи пишешь?

http://qinqin.livejournal.com/313977.html