np (Страница 62 из 69)

А я методом тыка выудил из папки с музыкой King Crimson.
Сижу, охуеваю.

попсня

вытащите ещё ELO, позднего Тома Вэйтса, также Gentle Giant реально, можно умереть от разрыва сердца, не дослушав.
Ну а Ван дер грааф генератор с Хэммилом даже в Кинчевскую речёвку про меломана попал.
Кстати, что слушаете у кримзонов? Ранние или поздние альбомы?

Блин как же приятно бывает получить непосредственную и адекватную реакцию от умного человека.
Спасибо, вы реально подняли мне настроение.
PS сорри, конечно... Лично то я вас не знаю. И специально вашу активность в форуме не отслеживал (эт к вопросу про жену). Вот и лажанулся с советами. Просто очень часто встречаются вполне себе адекватные (во всех сферах кроме контента на своём мп3 плейере) люди, которые кроме двух - трёх  имён из трипхопа (помимо российского говнорока типа земфиры и сплина (да блин, и Арию туда же)) и не знают.
Прикиньте, у меня шеф (больше 40 лет возраст), который в юности играл на клавишных (это было как раз в ТЕ времена), _ничего_ не знал про Джетро Талл, Манфреда Мэна, блин вы будете смеяться  про ELP (и это играя на клавишных). Вот сейчас ходит на концерты когда кто нить к нам в Питер приезжает, и, наконец, (кажется с подачи израильских или американских родственников), открыл для себя мп3 сборники.

Род людской иным не стал, не убеждайте, не поверю.
Взять хоть тех троих, что вон высоковольтный тянут кабель.
Первый ликом Авель вылитый, другой подобен зверю,
третий даже негр, - и каждый разложим на сотни мелких капель.

Эй, кому так тесно в траншее, вот ты!
мне про тебя всё известно. Ты состоишь из воды.

Мне известно всё, всё, всё, не исключая смысла жизни.
Видно, оттого-то я и не могу заняться делом.
Пнём торчу в гостях, ворчу о модернизме и фашизме.
Словно двадцать пятый год, а не двухтысячный на свете белом.

Эй, глава семейства, сын ваш - вам не сын.
Нам про него всё известно. Он резидент и румын.

Дочь главы семейства - прелесть а не дочь, да вот что плохо:
я по ней томлюсь и вынужден любезничать с папашей.
Тот вполне учтив, но, будучи психолог и пройдоха,
зрит меня как есть насквозь, а я недобрый, праздный, нищий, падший...

Так, но чем невеста рискует? А ничем.
Тут уж давно всё известно. Я это яблоко съем.

В форточку метну огрызок, не боясь попасть в Сократа.
Всем известно всё про всех, а кто забыл - заглянет в ведомость.
Токи, что связуют нас, объединяя с братом брата,
суть любовь и смерть, но также и сиротство, косность, гордость, бедность...

manager
Первые два у КК тоже хороши. (самоцензурирован килобайт текста про Щербакова, блин хочется быть вежливым напоследок)

По теме - тоже самоцензурировано... блин что делается то, сам себя не узнаю, может в монахи податься вместо....

PS Народ, никто не помнит - у меня на кассете когда то (давно это было, и где та кассета) была дописка, кто то околомиражным голосом и под такой на самоиграйке же аккомпани[е?]мент пел "Волхвы" Бродского. Звучало прикольно - такой контраст уровней текста и исполнения, и текст победил. Кто пел Бродского помимо Мирзаяна?

     Волхвы забудут адрес твой.
     Не будет звезд над головой.
     И только ветра сиплый вой
     расслышишь ты, как встарь.
     Ты сбросишь тень с усталых плеч,
     задув свечу, пред тем как лечь.
     Поскольку больше дней, чем свеч
     сулит нам календарь.

     Что это? Грусть? Возможно, грусть.
     Напев, знакомый наизусть.
     Он повторяется. И пусть.
     Пусть повторится впредь.
     Пусть он звучит и в смертный час,
     как благодарность уст и глаз
     тому, что заставляет нас
     порою вдаль смотреть.

     И молча глядя в потолок,
     поскольку явно пуст чулок,
     поймешь, что скупость -- лишь залог
     того, что слишком стар.
     Что поздно верить чудесам.
     И, взгляд подняв свой к небесам,
     ты вдруг почувствуешь, что сам
     -- чистосердечный дар

65 год, блин, вот были люди в не наше время...
Кстати, оффтопный вопрос - это какой религии текст? Иудаизм, язычество, христианство, атеизм, агностицизм? Или это магия вне категорий?

velvet underground

Garbage. Ностальгирую.

Над костром пролетает снежинка,
Как огромный седой вертолет.
На виске расчирикалась жилка.
Все проходит, и это пройдет.
Разыгралась в тайге непогода,
Здесь в июле с погодой беда.
Я друзей не видал по полгода.
Я жены не видал никогда.

Из-под снега достану морошек,
Отогрею и высосу сок.
Тихо сохнут портянки в горошек
И палатки добротный кусок.
Мы свои не меняем привычки
Вдалеке от родимых домов:
В рюкзаке моем сало и спички
И Тургенева восемь томов.

Ну а ты, моя нежная пери,
Мой надежный страховочный крюк.
Через бури, снега и метели
Я тебе эту песню дарю.
Пусть мелодия мчится, как птица,
Пусть расскажет ее перебор,
Что кладу я на вашу столицу
Вот такой вот таежный прибор!

На вокзалы кладу и аллеи,
На Мослифт, Москонцерт и Мосгаз.
На Лужкова с его юбилеем
Я кладу восемьсот песят раз.
На убогие ваши сужденья.
На бесстыжий столичный бардак.
И отдельно, с большим наслажденьем
Я кладу на московский "Спартак".

Не понять вам, живущим в квартирах
Пидорасам, стюдентам, жидам,
Красоту настоящего мира,
Где бродить только нам, мужикам!
Где не любят слова и ужимки.
Где, похожая на самолет,
Над костром пролетает снежинка,
Как огромный седой вертолет.

"Несчастный случай" (Но в исполнении Макара все ж душевней звучит)