Хочу свою тему (Страница 8 из 343)

Немного уютного    Котиков тобишь

Издеваешься
Откуда соты на льду, я спрашиваю? Или это соль? Тогда откуда соты на соли?

)) это как в пустыне на песке) от определенных ветров так выхдит) такая сеточка как от *волон* на ммели)

Я тут подумал...
Если это соль на дне быстро высохшего озера... гм очень быстро 
То такие фигуры имеют объяснение: они совпадают с ячейками конвекции. Когда нагрев идет снизу (например, прозрачная вода, темное дно, горячее солнце), теплая вода поднимается вверх, остывая, опускается вниз, это конвекция. Потоки расположены рядышком. Так вот, нисходящий поток проходит по центру ячейки, восходящий по краям (или наоборот), ячейки имеют форму 6-угольников.

Цветыыыы! Хочу тепла и весну!

Это снег чуть подтаял, лёд треснул, неожиданно ударил мороз и всё вновь замерзло, в том числе подтаявший снег, который ты назвал солью.

Очень цепляют эти три вещи.

Вы похожи на куклу в этом платьице аленьком,
Зачесанная по-детски и по-смешному.
И мне странно, что Вы, такая маленькая,
Принесли столько муки мне, такому большому.

Истерически злая, подчеркнуто пошлая,
За публичною стойкой — всегда в распродаже.
Вы мне мстите за все Ваше бедное прошлое-
Без семьи, без любви и без юности даже.

Сигарета в крови. Зубы детские, крохкие.
Эти терпкие яды глотая,
Вы сожжете назло свои слабые легкие,
Проиграете в «дайс» Вашу жизнь, дорогая.

А потом, а потом на кладбище китайское,
Наряженная в тихое белое платьице,
Вот в такое же утро весеннее, майское
Колесница с поломанной куклой покатится.

И останется... песня, но песня не новая.
Очень грустный и очень банальный сюжет:
Две подруги и я. И цветочки лиловые.
И чужая весна. Только Вас уже нет.

Александр Вертинский

Скажи мне, что "завтра" наступит точно, во мне догорает вчерашний свет. И всё электричество этой ночью сбежало слезами из-под моих век. Скажи мне что "завтра" не одичало, не стало отшельником в злом лесу, не пело шаманские песни, не билось в скалы солёной волной, надеясь, что не спасут.
Что "завтра" не убежало с собачьей стаей, не пьёт чашку кофе в кафешке у парижан, скажи, что оно ни за что нас не променяет на утро в Тибете, на старый в углу лежак. Не проиграет всё в казино в Нью-Йорке, не улетит с чемоданами на Бали, не выдохнется синим пламенем из конфорки, не ринется брать автографы у Джоли.
Скажи мне что "завтра" придёт и точка. Откроет окно и солнечный впустит свет. Ты только пообещай, что я буду точно смотреть на тебя
ещё минимум сотню лет.

Лучше тебе не знать из каких глубин
добывают энергию те, кто отчаянно нелюбим,
кто всегда одинок словно Белый Бим
Черное ухо;
как челюскинец среди льдин -
на пределе слуха -
сквозь шумной толпы прибой
различить пытается хоть малейший сбой
в том как ровно, спокойно, глухо
бьется сердце в чужой груди.

Лучше тебе не знать из каких веществ
обретают счастье, когда тех существ,
чье тепло столь необходимо,
нету рядом; как даже за барной стойкой
одиночество неубиваемо настолько,
настолько цело и невредимо,
что совсем без разницы сколько
и что ты пьешь -
ни за что на свете вкуса не разберешь,
абсолютно все оказывается едино;
и не важно по какому пути пойдешь,
одиночество будет необходимо,
в смысле - никак его не обойдешь.

Лучше тебе не знать из каких ночей
выживают те, кто давно ничей;
как из тусклых звезд, скупо мерцающих над столицей,
выгребают тепло себе по крупицам,
чтоб хоть как-то дожить до утра;
лучше не знать как им порой не спится,
тем, кто умеет читать по лицам -
по любимым лицам! -
предстоящий прогноз утрат.
Тем, кто действительно будет рад,
если получится ошибиться.

Лучше тебе не знать тишины, говорить, не снижая тона,
лишь бы не слышать в толпе повсеместного стона:
чем я ему так нехороша?
чем я ей столь не угоден?
Громкость - самая забористая анаша,
лучшая из иллюзий, что ты свободен;
и ещё – научись беседовать о погоде,
способ всегда прокатывает, хоть и не нов,
чтоб любой разговор вести не спеша,
лишь бы не знать из каких притонов - самых безрадостных снов -
по утрам вытаскивается душа.

Лучше тебе не видеть всех этих затертых пленок,
поцарапанных фотографий -
потому что зрачок острее чем бритва;
лучше не знать механизм человеческих шестеренок,
у которых нарушен трафик,
у которых не жизнь, а сплошная битва -
и никто не метит попасть в ветераны:
потому что их не спасет ни одна молитва,
никакой доктор Хаус не вылечит эти раны.

Лучше тебе не знать ничего о них, кроме
факта, что те, кто всегда живут на изломе,
отлично владеют собой и не смотрятся лживо,
если хохочут, будто закадровым смехом в ситкоме;
что те, кто всегда веселы, и ярко сияют, и выглядят живо –
на деле
давно
пребывают
в коме.

(Алекс Микеров)

Блин... как-же скучно...