Болото жизни засасывает. Жижа унылой повседневности чавкает каждый день под ногами - да где там под ногами, ты в ней увяз уже по шею, и тихо, тихо ползёт она к твоим губам.
Машина, дом... Разве об этом ты мечтал? Разве это ты видел в детских снах, которые ты помнишь до сих пор?
Ты дёргаешься. Ты совершаешь конвульсивные движения душой; ты уже научился слышать её тихий голос, и тем страшнее то, что ты слышишь: "Сказали мне, что эта дорога меня приведет к океану смерти, и я с полпути повернул обратно. С тех пор все тянутся передо мной кривые, глухие окольные пути..."