Милостиво прошу об оттипировании :))) (Страница 6 из 14)

ОК, мадемуазель! Вы получаете одно платиновое место поручика Ржевского - с правами пожизненного продления, сдачи в аредну, продажи и наследования!

Да, точно, я помню, ты как-то приводил мне довольно-таки убедительные доводы за ЭЛФВ...

P.S.: (шепотом) Бабки, бабки бери, Петрович. Как ты там... "Без взятки конечно зачет не поставлю!"...

ЭЛФВ? 4-я воля? Ой...

а, точно, мышкин. только он ебанутый какой-то. но по сравнению с кренделем -- прямо-таки кришнаитский торт, да.

Прикольно, по версии Афанасьева, Будда - Газали! ))
Свой человек! Мне уже нравицца в этом типе!

А ЭЛФВ - какие-то махохисты бесхребетные, ну их в баню со вшами! ))

По личной просьбе Q публикуется кое-чо из предположительно-1Э-излияний:

Л.О.Ве.

люди - осенний ветер, бьющий нагие стёкла,
дрогнувший ломкий воздух в голосе полусна.
люди - больные песни в шарфике очень тёплом,
свёрнутый плотно кокон тонкого волокна.
люди - осколки будней в храме без дна и крыши,
рваные раны правды, правленой наугад.
люди - набор умений с правильной целью - выжить,
выжать из дней лимона лакомо горький страх.
люди - цветные тени, фантики ощущений,
лижущие помойки в статусе «бывший в у…»
люди - осенний ветер, требующий лечения,
бьющий нагие стёкла прямо по сердца шву…

хронический апокалипсис

через два дня хронический апокалипсис
смоет весёлый грим усталой реальности.
ремиссия в запахи тела и черты лица
на пятом заходе меняет тона и тональности.
святые нудно читают мантры и истово молятся -
в курсе событий, чисты, лишены удивления;
влюблённые тычут пальцы в тугие кольца,
а ты всё сидишь и ждёшь - у космоса откровения…
через два дня закатное небо укроется красным,
кто-то сойдёт с золотой колесницы, начнёт здороваться за руку -
а в месте касания, где в тело врастают язвы,
откроется суть Евангелия от Марка…

а через два дня по-прежнему будет осень,
ты будешь учиться скучать, я - уеду в командировку,
хронический апокалипсис - грозно уляжется возле
открытой двери в божественную кладовку…

походкой лани.

догорая по чужим желаниям,
проникая в тайну одиночества,
ты несёшь себя походкой лани,
для которой всё легко и просто…
иероглиф пламенности ветреной -
застываешь нежными изгибами;
а под ними - мёртвая Каренина
на зелёном коврике Магриба,
а под ними - полое влечение
от себя к тому, что будет дальше;
и любовь к вишнёвому варенью -
если в ночь темно и очень страшно...
ты скользишь, задумчиво-печальная,
в новый день сквозь лето или осень -
и несёшь себя походкой лани,
обернувшись в скомканную простынь…

Всё нормуль, скользящие рифмы называется. И ритм непостоянный (особенно в Апокалипсисе) - так и задумано, не от неумения. "Чистенько" я лет в 18 писал - теперь скучно, нужен концепт.
Классическое построение стиха не особенно люблю - заезжено.

наугАд-стрАх - вполне скользящая.
/////
верлибры тоже бывают дивно хороши!
////
так и читается - апакАлипсис, чертЫ лицА. И ритм в строках разный.
прочитай, подстроившись по ритму, не коверкая слова, с нормальными ударениями. ритм нужно поймать - только тогда "попрёт" ))
/////
Ладно, сжалюсь, дам стихи "поплоще" по структуре:

Падение Рима (фрагменты).

****
по лунной дорожке, по тропке осенней,
едва ли касаясь окрашенной глади,
манерно скользят на манер привидений   
фигуры, одетые в белые платья…
тела, заплетённые в кружево ритма,
изящно и плавно выводят собою
забытые сценки падения Рима,
навечно краплёные тёмной  любовью…
****
хмельная гетера с флакончиком яда
ласкает больных и недавно распятых,
целует затёкшие гноем стигматы 
губами, в которых бывал Император,
задумчиво трётся холёною кожей
о раненый мрамор, дворцовую крошку…
а мёртвый ребёнок роскошное ложе
с любимою делит удушенной кошкой…

девочка, тень и потухшее время

потухшее время крадётся по душам вчерашним,
неслышно вминает в холодное тело асфальта -
и делает чёрным того, кто иначе окрашен,
и делает чёрными контуры порванной карты…
бредёт наугад, иногда ускоряется в ритме -
и кружится, кружится, выдохом путая входы;
а выхода нет - и не видно, не видно, не видно
ни смысла, ни цели, ни света, ни древнего Бога…
а кто-то идёт - не такой же, как ты, безымянный;
он ищет себя, а находит чужие скелеты -
и смотрит в бездонных глазниц сокровенные ямы,
и бездною кличет нездешнюю суть человека…   
потухшее время крадётся в пустых подворотнях,
его догоняет, дарует последнее имя -
и он понимает, что вроде бы счастлив, и вроде
желает тебя - и жалеет, что неисполнимо…

мерцает забавная лампа на столике в детской,
худая ручонка влюблённо рисует портреты -
и чуточку страшно, и даже, наверное, мерзко,
но всё же уютно, когда прикасается Это…
а девочка верит в любовь и потухшее время - 
оно как усталое, старое, дряблое солнце -
и снова рисует в ночи безымянного тени,
почти не меняя души благородных пропорций…
пленённое время вплетается в летопись линий,
на кончике кисти - судьба одиноких империй…
а девочка шепчет ему на чистейшей латыни:
«я буду твоей, начинается новая эра»...

Стихи не люблю и редко асиливаю, но от твоих, q, ощущение чего-то родного, что часто рвется изнутри, но не находит выхода.